Paradojas del infinitivo Aforema 0017

Olvidar el tiempo en el que sembramos aquello que jamás recogimos


Olvidar todas las miradas que jamás descansaron en el espacio que les brindamos


Imaginar que jamás imaginamos aquello que más tarde decidimos dejar languidecer lentamente en el rincón más apartado del olvido


Caminar por la senda que nunca quisimos recorrer por miedo o cobardía


Recordar el beso que jamás dimos y el abrazo que encontró el vacío


Mejor romperse en dos o en tres o en cuatro o en mil partes que seguir de una pieza frente a la última humillación jamás sufrida


Rezar a un dios desconocido sin rostro ni oídos


Seguir a quien nunca buscó acólitos o mejor perseguir la sombra que proyecta la duda sobre la verdad transparente que todos enuncian pero que a nadie convence


Verter el vino en los labios que huyen del refugio que brindan las sólidas creencias


Dormir junto a quien busca el susurro que brota del alma de quien no duerme nunca


Dejar que las palabras oxiden el alma en este espacio inefable de círculos sin centro

Aforema 0950 THE SICK ROSE (Revisited)

The Sick Rose Revisited.

En una antología de poesía romántica inglesa encontré hace ya muchos años unos versos de W. Blake que se convirtieron en parte de mi segunda piel, esa que surge al hilo de lecturas y experiencias y que llega a confundirse con la epidermis hasta el punto de formar un compuesto cuyas partes son inseparables: 

He who binds himself to a joy
Does the winged life destroy;
He who kisses joy as it flies
Lives in eternity's sun rise

Quien a sí encadenara una alegría

Malogrará su vida alada;

Pero a quien la alegría besare en su aleteo

Vive en el alba de la eternidad.

A propósito de The Sick Rose, sigo repasando papeles, notas y apuntes. Y encuentro un poema de Charles Baudelaire titulado La muse malade. Transcribo, por su semejanza con el de Blake, los primeros versos:

Ma pauvre muse, hélas! Qu’as-tu donc ce matin?

Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,

Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint

La folie et l’horreur, froides et taciturnes.

El marco conceptual es bastante parecido al de Blake. La noche es el espacio propicio para que los espíritus se vean sometido a las más poderosas tentaciones, de las cuales ni siquiera las rosas o las musas se libran. En otro poema de Baudelaire, llamado Remords Posthume, aparece la figura del gusano. Aquí también con un sentido negativo, vinculado al remordimiento y a la culpa, a la conciencia. Selecciono el último verso: “Et le ver rongera ta peau comme un remords.”

Y torpemente ensayo unos versos:

Palabras del poeta,

Que no son ya sus sueños

Ni el gesto burlón de la insensata prudencia,

Palabras del poeta,

Que son laberintos

Inventando el verso

Y la encrucijada,

El mágico instante

Y la eterna promesa.

¿Cesó el sueño cuando supo que soñaba?

El sueño no murió

Gracias a las palabras del poeta.

Que son un trasunto frustrado de aquellos otros del insigne autor de “La casa de Asterion”:  

La rosa,

la inmarcesible rosa que no canto,

la que es peso y fragancia,

la del negro jardín en la alta noche,

la de cualquier jardín y cualquier tarde,

la rosa que resurge de la tenue

ceniza por el arte de la alquimia,

la rosa de los persas y de Ariosto,

la que siempre está sola,

la que siempre es la rosa de las rosas,

la joven flor platónica,

la ardiente y ciega rosa que no canto,

la rosa inalcanzable.”

¿Cómo hablar tras sentir las palabras del poeta?

¿Qué es la rosa?

Silencio.

Se imponen las palabras del poeta:

“No sé qué es esto.

Es algo que no se ha dicho nunca…

Algo sin nombre que aún no está en el lenguaje

Ni en el símbolo.”

 ¿Qué es la rosa?

Callo,

Me temo que fui demasiado osado

Al mezclar mis torpes palabras

Con las palabras del poeta. 

Con ojos cansados pero abiertos hacia la profunda oscuridad, observar y callar con los párpados agitados por la profunda oscuridad, con la mirada fatigada y los ojos fatigados descansando en la profunda oscuridad. Y después, con los ojos cansados dirigir la mirada, vigilar constantemente, estar alerta deslizándome sobre la esperanza de ser sorprendido por algo inesperado, uno de esos momentos que brillan en la profunda oscuridad, centelleando en su devenir rutilante, hirviendo rápido, pasando tan veloz que no podemos permitirnos un descuido, porque cualquier distracción impediría retener lo que no podemos perder, lo que no podemos ignorar, que no podemos dejar porque ese fulgor rápido y casi imperceptible, nos recuerda que somos emoción, pasión y sentimientos...

Aforema 0831

 

  Entro sin permiso en el interior de unos versos

"Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora"

trazo inefable de las inquietudes del alma humana

Nunca estreché la mano que hilvanó estos signos 
               hilos que contienen la trama de una vida

Entro sin permiso en el drama que escenifica cada rima
              nunca miré de frente el    rostro que los animó a la existencia

Leo en voz alta para multiplicar el silencio que nos rodea
       Leo en voz alta para fragmentar el ruido que nos abisma 

"Leo para no olvidar que soy tierra de olvido
Leo para no olvidar que tú eres esa tierra 
en la que se forja la memoria y mi tiempo"

Camusiana 0031

Hoy, 3 de agosto, a las 12:15 releo EL VERANO, una colección de ensayos de Albert Camus. Mi lectura se detiene ante unas palabras -que de modo no muy diferente aparecen en LOS CARNETS- a propósito de la relación entre el escritor y su obra. En la página 584 (vol. 3, de la edición de Alianza Tres a cargo de José María Guelbenzu) Camus dice lo siguiente:

"La idea de que todo escritor escribe forzosamente sobre sí mismo y se pinta en sus libros es una de las puerilidades que el romanticismo nos ha legado. No es imposible, muy al contrario, que un artista se interese ante todo por los demás, o por su época, o por mitos familiares. Aun cuando se ponga a sí mismo en escena, puede considerarse excepcional que hable de lo que él realmente es. Las obras de un hombre trazan con frecuencia la historia de sus nostalgias o de sus tentaciones, casi nunca su propia historia, sobre todo cuando prestenden ser autobiográficas. Ningún hombre se ha atrevido nunca a pintarse tal como es."

Yo que no soy escritor, pues Erato jamás consiguió seducirme, pero que, de vez en cuando, cometo la imprudencia de perturbar el sentido de las cosas con mis absurdas y prescindibles palabras, sé que estas sí que hablan de nostalgias, de inquietudes, de esperanzas, de sueños, de renuncias y de...pero nunca son el espejo del que escribe. Quizás, aproximaciones, imágenes difusas de un rostro que siempre aparece difuminado.

CARMEN McRAE Revisited 2315

El jazz se hizo carne y habitó entre nosotros. Harlem fue el lugar donde por vez primera se escuchó la voz de Carmen McRae. Corría el año 1920 y la música, el mundo y nosotros, que aún no habíamos nacido, tuvimos la suerte de que viniese al mundo una de las voces más hermosas de la historia del jazz. No nació ni con una pan bajo el brazo ni con un piano entre sus manos. Beny Goodman la rechazó. Un error que jamás se perdonó. La voz de McRae se alió con las orquestas de Benny Carter, Count Basie y con las notas que brotaban del piano de Earl Hines.

Lady Day, Billie Holiday, fue su espejo, su alter ego, su doble y su modelo.

Billie Holiday. BLUE MOON

Carmen McRae se casó con el baterista Kenny Clarke, otro grande del jazz,  el cual le permitió cantar en el Minton's Playhouse, el club fundacional del Bebop. En 1954, larevista Down Beat la nombró mejor cantante del año. Ficho con DECCA, nada menos qaue para ocupar el lugar que había dejado libre la enorme cronopia Ella Fitzgerald. Un enfisema pulmonar la retiró de los escenarios para siempre. La enfermedad que le robó la voz fue la que terminó matándola en 1994.

Carmen McRae IT'S OVER NOW

Palabras y silencio Aforema 0853

Cuando la escritura no borra los límites que impone el silencio

Cuando esta noche no pasa nada salvo el tiempo

El aire que respiro está lleno de palabras y desasosiegos 

 De palabras-pájaro

Libres y viajeras                   amantes de los espacios abiertos

De palabras-sueño

Promesas de tu rostro y de tu risa esperanzada

De palabras-humo

Tus alegrías ingrávidas de mujer que vuela

De palabras-fuego

Espejo que refleja batallas sin tregua de alma insatisfecha

De palabras-música

Sin pentagramas ni partituras

Palabras de boca a boca o besos que arañan el alma

De palabras-huella

Tú        toda tú   tú    Desnuda.