A NADIE PRETENDO COMUNICAR CERTEZA ALGUNA. NO LAS TENGO.
A lo sumo alguna conjetura, siempre desde la incertidumbre.
Hace años lo aprendí de Albert Camus. Más tarde, unas palabras de Michel Foucault volvieron a recordármelo: No hay que dejarse seducir por las disyunciones, ni aceptar acríticamente los términos del dilema: o bien se está a favor, o bien se está en contra. Uno puede estar enfrente y de pie.
"La idea de que todo escritor escribe forzosamente sobre sí mismo y se retrata en sus libros es uno de los infantilismos que el romanticismo nos legó...las obras de un hombre trazan a menudo la historia de sus nostalgias o de sus tentaciones, casi nunca su propia historia" (Albert Camus)
Es de dominio público, porque
aparece en todos los informes elaborados hasta el momento, que los cronopios no
conocen la frustración, esa afección del alma que se nutre del fracaso tras el
esfuerzo realizado para satisfacer un deseo, alcanzar un objetivo o cumplir una
expectativa. Y ello porque los cronopios, a diferencia de los famas, nunca han
desarrollado esa otra afección del alma, tan extendida entre el ser humano, que
responde al nombre de esperanza. Los cronopios no se desesperan ya que nunca
esperan (Hope), para ellos no tener esperanzas no implica que se viva instalado
en la desesperación. Cuando un cronopio
no consigue el objetivo que persigue o no satisface el deseo que lo lanza, no
se resigna ni se frustra, sino que ensaya diferentes formas de olvidar cuanto antes
que hubo objetivo, deseo, camino o senda, expectativa o promesa de epifanía.
Mi
amigo Arcadio, el dueño del Cluny, que desde hace tiempo forma parte del prontuario
de enormísimos cronopios, ha recopilado las diferentes estrategias cronopiotipicas
de poner tierra por medio con respecto a la frustración. Yo, que no soy un
cronopio, pues me falta valor y audacia para ello, suelo utilizar la siguiente:
en completa oscuridad, pongo en el giradiscos el KOLN CONCERT de Keith Jarret para deslizarme en sus notas hasta donde me lleve mi silencio. Otra es la de
disfrazarme de miembro de los Village People y bailar MACHO MAN con la
coreografía apropiada -Aunque esta última solo cuando estoy demasiado jodido,
pues no es conveniente abusar de ella. Dicen que crea adicción.
¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve: Te extraño, y esto duele.
(Nacho Vegas. OCHO Y MEDIO)
Alain Badiou nos dice –o más bien
nos susurra- en ELOGIO DEL AMOR que debemos “…defender…lo que el amor tiene de
transgresor y de heterogéneo…” Nos preguntamos: ¿Qué transgrede el amor? El
amor precipita al individuo a dar un un pas
au-delá (un paso más allá) de los límites (si pudiesen ser trazados) de su
identidad. Volvemos a interrogarnos: ¿En qué consiste su heterogeneidad? En denunciar
la falacia del amor-fusión resuelta en el error aritmético de concluir que uno
más uno suman uno. De ahí que la idiosincrasia de la relación erótica (y
excluyo quizá precipitadamente otros tipos de relaciónes: philia, agape,
philautia, pragma o storge) se identifique con la voluntad de no sospechar de
la diferencia, sino confiar en ella. Transgresión, heterogeneidad y diferencia
constituyen los vértices de un triángulo erótico que se presenta como
subversivo frente a los poderes o potencias de la reacción. Así, el amor se
alza frente a lo reaccionario, la disposición erótica se sitúa frene a la
actitud reaccionaria, pues en el amor se sospecha de la propia identidad en
beneficio de la diferencia o diferencias que siempre existen en una relación
sentimental, mientras que la reacción se nutre de la sospecha que recae sobre
la amenaza que para la identidad supone la diferencia.
I walked up to the tallest and the blondest girl (La Pepi). I said, "Look, you don't know me now but very soon you will...Oh, oh, all my faith to see her naked body. Her naked bo-bo-body And all my faith to see, I said, all, all my faith I said, all, all, all my faith to see All my faith to see her naked body (Leonard Cohen: MEMORIES).
Ayer fue un día de florilegios
del PSOE y sus corruptelas enmascaradas en las voces de los radiofonistas que
pululan por mi casa. Digo pululan porque tengo tres aparatos de radio, lo que
antes se llamaba transistores. Y están sintonizados según la emisora que menos
interferencias produce.
Así, en el baño oigo, y a veces escucho, esRadio, sí, la del Jiménez Losantos, fiel
escudero del pensamiento reaccionario que pare todos los días la madre patria. En
la sala de estar, la SER, sí la de en
tantas ocasiones esperpéntica Àngels Barceló, guardiana celosa de la pureza de
la izquierda WOKE contemporánea. Y, por último, en la cocina, ONDA CERO, sí, la
de Carlos Alsina.
Con Losantos, me río de sus caricaturas fruto del proceso de caricaturización
que un buen día decidió auto-infligirse. Con Barceló, vuelvo a mi juventud de
gilipollas integral, sí, aquella en la que enarbolaba la bandera del irenismo y
la autocomplacencia. Con Alsina, hay ocasiones en las que consigo reconciliarme
con las ondas.
Pues bien, harto de Koldajes y Abalorios, de Feijoses contra la
corrupción ajena mientras simulan que tal bicho ya ha recibido en el PP las
suficientes dosis de DDT como para desintegrarlo, cansado de los que lanzan
piedras sin estar libre de pecado y los que pecan –permítaseme el palabro
religioso- capitalmente debido a su lujuria y voluptuosidad políticas, decidí,
en un momento de lucidez, bajar al Cluny, el bar que regenta mi amigo Arcadio.
Hablamos de nuestros años jóvenes -o más bien adolescentes, esos años 80-, en los
que cada mañana conectábamos Radio 3 para escuchar –no oír- TIEMPOS MODERNOS, el
programa presentado y dirigido por Manolo Ferreras. En un momento del
desarrollo de la emisión, Ferreras conectaba con Asturias, concretamente con un
periodista llamado Fernando Poblet.
He de confesar que por aquellos días, tanto
Arcadio como yo, estábamos enamorados de la Pepi –perfecta en su anatomía y con
unos ojos verdes que contenían todo lo necesario para perderte en ellos- y
también de la música de Leonard Cohen, de la escritura de Albert Camus y de las
reflexiones radiofónicas de Poblet. Cuando Ferreras daba paso a Poblet, Arcadio
y yo poníamos la máxima atención en el silencio que precedía al momento en que
se oía el sonido de una cerilla deslizándose sobre el raspador de la caja y la
primera calada que el locutor daba al cigarrillo que acababa de encender. Anotábamos
en una libreta las frases que más nos llamaban la atención.
Y, azares y contingencias
de la vida, encontré en un libro que he adquirido recientemente en la Feria del
libro de Murcia: Diabluras, precisamente
de Fernando Poblet, una frase que anotamos en su momento: “LA JUSTICIA ES UNA COSA
MUY ABSTRACTA QUE A VECES PEGA UNOS PALOS MUY CONCRETOS”. Como tenemos cierta
tendencia a la cleptomanía léxica, mientras Arcadio se ocupaba de su negocio, escribí
en mi CASA DE CITAS O DE APROPIACIONES indebidas: La vida es algo muy abstracto
que en ocasiones pega palos muy concretos. Y más adelante: el amor es algo muy
abstracto que en ocasiones pega palos muy concretos. Podría haber continuado
probando con nuevas palabras, pero recordé que había puesto unos huevos en un
cazo con agua y llevaban ya más de media hora hirviendo. Así que me despedí de
Arcadio y volví a casa inquieto por lo que podría encontrar en la cocina.
Felizmente, la cosa no acabó en tragedia y se redujo a un cazo quemadoy a unos huevos chamuscados solo aptos para
superhéroes, eso sí, americanos.
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