No hay que desperdiciar una buena ocasión de quedarse callado (Jorge Drexler: SILENCIO)
A NADIE PRETENDO COMUNICAR CERTEZA ALGUNA. NO LAS TENGO.
A lo sumo alguna conjetura, siempre desde la incertidumbre.
Hace años lo aprendí de Albert Camus. Más tarde, unas palabras de Michel Foucault volvieron a recordármelo: No hay que dejarse seducir por las disyunciones, ni aceptar acríticamente los términos del dilema: o bien se está a favor, o bien se está en contra. Uno puede estar enfrente y de pie.
"La idea de que todo escritor escribe forzosamente sobre sí mismo y se retrata en sus libros es uno de los infantilismos que el romanticismo nos legó...las obras de un hombre trazan a menudo la historia de sus nostalgias o de sus tentaciones, casi nunca su propia historia" (Albert Camus)
Quizás deba volver
a Spinoza. Pero, ahora, con un grado de seriedad mayor que el que
experimenté en mis años de estudiante de filosofía. Mi deriva
filosófica me llevó por los caminos de la filosofía de la ciencia
y de la matemática, por los del existencialismo y las biopolíticas
de Foucault, por el judaísmo y el Holocausto. Alternaba estas
lecturas con otras más optimistas como los textos de Cioran o la
literatura subsuelítica de Dostoievski. Esta mezcla de filósofos y
filosofías apuntaba directamente hacia la locura o al naufragio
intelectual. Incapaz de evaluar la situación en la que me encuentro
actualmente, me someto sin ningún tipo de pudor al juicio de mis
contemporáneos, siempre amparado en el sentido común. Aunque dicho
sentido solo sea válido en el ámbito de la praxis, y nunca oportuno
en el de la episteme. Y sin más dilación paso a la cita, que
encabeza el capítulo “Liberalismo y revolución” del primer
volumen de LOS ENEMIGOS DEL COMERCIO de A. Escohotado, de B. Spinoza
que motivó esta breve introducción:
“En un Estado
democrático...todos acuerdan obrar de conformidad con un decreto
común, pero no juzgar y razonar en común.”
Leo LOS ENEMIGOS DEL COMERCIO de Escohotado. El monótono sonido del ventilador de techo me aparta de la lectura y me invita a tararear una canción que he compartido con Izan. Y fruto de ello son estas prescindibles palabras:
Hay un espacio al
que solo llego yo
no es una fortaleza
inexpugnable
protegida por
sólidas barreras y altos muros
Allí Lucy juega en
el cielo con sus diamantes
y Syd Barret tararea
no sin cierta nostalgia
“I wish you were
here...”
No hay sendero que
lleve hasta allí
salvo un entramado
indescifrable de sendas perdidas
El tiempo en un
asesino en serie
imposible de
capturar
Hay un espacio
abierto a todos al que solo llego yo
Kafka sonríe ante
las puertas de la ley
y Nietzsche recuerda
a un Dylan converso
que “The answer my
friend is blowin’ in the wind”
Las lágrimas se
mezclan con la lluvia
y adquieren un sabor
que el Bladerunner ignora
y solo el Nexus
comprende
Hay un lugar al que
solo llego yo
No es el Cluny de
Cortazar ni la Alejandría de Durrell
No es el New York de
Lorca ni el Aleph de Borges
No se encuentra
cerca de Abbey Road
Ni en ninguna
estancia del Hotel California
Koko me lanza una
mirada desde el Cielo
mientras Leonard
Cohen intenta tocar el cuerpo de Suzanne
con su mente
Hay un lugar al que
solo llego yo
sin Ti la vuelta
sería imposible
Ariadna inconsciente
de su poder
tejes el hilo que
une la locura a la cordura
sin Ti Teseo no
podría reanudar la sisífica tarea de despistar al minotauro
Olvidar el tiempo en el que sembramos aquello que jamás
recogimos
Olvidar todas las miradas que jamás descansaron en el
espacio que les brindamos
Imaginar que jamás imaginamos aquello que más tarde
decidimos dejar languidecer lentamente en el rincón más apartado del olvido
Caminar por la senda que nunca quisimos recorrer por miedo o
cobardía
Recordar el beso que jamás dimos y el abrazo que encontró el
vacío
Mejor romperse en dos o en tres o en cuatro o en mil partes
que seguir de una pieza frente a la última humillación jamás sufrida
Rezar a un dios desconocido sin rostro ni oídos
Seguir a quien nunca buscó acólitos o mejor perseguir la
sombra que proyecta la duda sobre la verdad transparente que todos enuncian
pero que a nadie convence
Verter el vino en los labios que huyen del refugio que
brindan las sólidas creencias
Dormir junto a quien busca el susurro que brota del alma de
quien no duerme nunca
Dejar que las palabras oxiden el alma en este espacio
inefable de círculos sin centro
En una antología de poesía romántica inglesa encontré hace
ya muchos años unos versos de W. Blake que se convirtieron en parte de mi
segunda piel, esa que surge al hilo de lecturas y experiencias y que llega a
confundirse con la epidermis hasta el punto de formar un compuesto cuyas partes
son inseparables:
He who
binds himself to a joy Does the winged life destroy; He who kisses joy as it flies Lives in eternity's sun rise
Quien a sí encadenara una alegría
Malogrará su vida alada;
Pero a quien la alegría besare en su aleteo
Vive en el alba de la eternidad.
A propósito de The
Sick Rose, sigo repasando papeles, notas y apuntes. Y encuentro un poema de
Charles Baudelaire titulado La muse
malade. Transcribo, por su semejanza con el de Blake, los primeros versos:
Ma pauvre muse, hélas! Qu’as-tu donc ce matin?
Tes yeux
creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint
La folie et l’horreur, froides et taciturnes.
El marco conceptual es bastante parecido al de Blake. La
noche es el espacio propicio para que los espíritus se vean sometido a las más
poderosas tentaciones, de las cuales ni siquiera las rosas o las musas se
libran. En otro poema de Baudelaire, llamado Remords Posthume, aparece la figura del gusano. Aquí también con un
sentido negativo, vinculado al remordimiento y a la culpa, a la conciencia.
Selecciono el último verso: “Et le ver rongera ta peau comme un remords.”
Y torpemente ensayo unos versos:
Palabras del poeta,
Que no son ya sus sueños
Ni el gesto burlón de la insensata prudencia,
Palabras del poeta,
Que son laberintos
Inventando el verso
Y la encrucijada,
El mágico instante
Y la eterna promesa.
¿Cesó el sueño cuando supo que soñaba?
El sueño no murió
Gracias a las palabras del poeta.
Que son un trasunto frustrado de aquellos otros del insigne
autor de “La casa de Asterion”:
La rosa,
la inmarcesible rosa
que no canto,
la que es peso y
fragancia,
la del negro jardín en
la alta noche,
la de cualquier jardín
y cualquier tarde,
la rosa que resurge de
la tenue
ceniza por el arte de
la alquimia,
la rosa de los persas
y de Ariosto,
la que siempre está
sola,
la que siempre es la
rosa de las rosas,
la joven flor
platónica,
la ardiente y ciega
rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.”
¿Cómo hablar tras sentir las palabras del poeta?
¿Qué es la rosa?
Silencio.
Se imponen las palabras del poeta:
“No sé qué es esto.
Es algo que no se ha
dicho nunca…
Algo sin nombre que
aún no está en el lenguaje
Ni en el símbolo.”
¿Qué es la rosa?
Callo,
Me temo que fui demasiado osado
Al mezclar mis torpes palabras
Con las palabras del poeta.
Con ojos cansados pero abiertos hacia la profunda oscuridad,
observar y callar con los párpados agitados por la profunda oscuridad, con la
mirada fatigada y los ojos fatigados descansando en la profunda oscuridad. Y
después, con los ojos cansados dirigir la mirada, vigilar constantemente, estar
alerta deslizándome sobre la esperanza de ser sorprendido por algo inesperado,
uno de esos momentos que brillan en la profunda oscuridad, centelleando en su
devenir rutilante, hirviendo rápido, pasando tan veloz que no podemos
permitirnos un descuido, porque cualquier distracción impediría retener lo que
no podemos perder, lo que no podemos ignorar, que no podemos dejar porque ese
fulgor rápido y casi imperceptible, nos recuerda que somos emoción, pasión y
sentimientos...
Nunca estreché la mano que hilvanó estos signos hilos que contienen la trama de una vida
Entro sin permiso en el drama que escenifica cada rima nunca miré de frente el rostro que los animó a la existencia Leo en voz alta para multiplicar el silencio que nos rodea Leo en voz alta para fragmentar el ruido que nos abisma
"Leo para no olvidar que soy tierra de olvido Leo para no olvidar que tú eres esa tierra en la que se forja la memoria y mi tiempo"
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