PECIO 0613: PLACER (Revisited)

 Placer

 

 I want to be your fantasy, maybe you could be mine

 I only want to see you
In the purple rain

(Prince) 

 

¿Por qué olvidaste el placer que precede al goce? ¿Por qué no soportas la espera que imagina el placer futuro? Todo ha de ser ya y sin más dilación. ¿Por qué prefieres la inmediatez a la intensidad que se alimenta con los materiales de la imaginación? ¿Por qué ese prurito de simultanear deseo y dicha? ¿Por qué olvidaste la puesta en escena, el ritual, el protocolo que cuida las formas y pone en juego el sutil arte de la seducción? ¿Por qué supones que no hay nada nuevo en cada encuentro? ¿Por qué hablas de diferencia y anhelas la identidad? ¿Por qué simplificas la escena de esta tragicomedia en la que se enfrentan las verdades y las mentiras, los actos sinceros y los disimulos, la memoria y el olvido? ¿Por qué olvidas que olvidaste que la realidad es un constructo cuya base es la facultad humana de introducir sentido y valor en la opaca extrañeza de lo real? Has olvidado gozar antes del goce, la espera que siente y presiente el placer futuro. Lo que ganas en inmediatez lo pierdes en intensidad. Todo ha de ser inmediato: simultaneidad del deseo y de la dicha. Hemos olvidado el ritual, el cuidado, la seducción, el alma y la savia del encuentro diferido. Olvidas que todo reencuentro es como un primer encuentro, una nueva experiencia en la que dos extraños han de descubrirse de nuevo, a exponerse el uno al otro en el juego de la verdad y la mentira, del acto sincero y la comedia. Pesan sobre el alma y el cuerpo tantos olvidos y tantas prisas. Casi una vida en tan poco tiempo. Todo por hacer: nada está resuelto. Ninguna certeza en esta red anudada por tantas dudas, imposturas y desvaríos. En ocasiones, siento que me vive esta vida que vivo en perpetuo movimiento: del centro a la periferia, de la presencia a la ausencia, de la claridad al misterio. El collage se va transformando en relato y la memoria va dejando huecos por donde se cuela el olvido. Estoy lleno de nombres y ritmos, de historias cuyo protagonista fue una herida o un beso.   

 

 

 

 

 

PECIO 0801: AMOR EN MOVIMIENTO (Revisited)

Amor en movimiento

 

¿Cómo se ama?
¿Cómo se ama?
¿Cómo se ama?

(Jorge Drexler) 

El amor romántico es una más de las diferentes formas de obsesión: una idea, un cuerpo, un rostro o una imagen que se instala en la mente para perturbarla e intensificar el poder idealizador de personas, situaciones o cosas. Y no hay amor sin el movimiento de aquéllos que participan en estas anomalías de la psique. Así, en ocasiones, tengo la sensación de que tú giras en un sentido, por ejemplo, el de las agujas del reloj y yo lo hago en el contrario; tú piensas el mediodía y yo el atardecer. Como giramos según el eje que define nuestro cuerpo o nuestro modo particular de entender el mundo y la vida, ocurre que nos encontramos frente a frente sólo unas décimas de segundo en las que nos miramos, nos soñamos, nos anhelamos y terminamos confiándonos al poder redentor de la memoria. La velocidad del giro impide que podamos vernos el tiempo suficiente como para poder comenzar a entendernos. Con la imagen aún en la retina continuamos girando, amando, obsesionados por volver a encontrarnos.

 

 

PECIO 0758: PALABRAS

Palabras

 

Words
Don't come easy to me
How can I find a way
To make you see
I love you?

(F. R. David) 

 

¿Y si la luz exige la oscuridad? Me niego a soportar la amenaza que se cierne sobre quien vive al amparo de las viejas palabras, me niego a dejarme seducir por el atractivo de las nuevas. Allí donde hay palabras, una realidad se oculta, allí donde hay realidad, no se necesitan las palabras. Y, sin embargo, qué devoción por ciertas palabras, qué veneración por aquella frase que sembró la duda, qué amor por el verso que nos bebimos cuando la realidad explotó sin previo aviso. Qué cara de estúpido se me queda cuando leo y releo la que creo la frase perfecta. Qué relación más extraña con las palabras: anheladas cuando faltan, buscadas al recordar la letra de una canción, traídas y llevadas de aquí para allá para revivirlas y compartirlas en el momento en que pensamos que ya no nos hacen falta. Nos hacemos máscaras con las palabras, las aliñamos con nuestros gestos, las lanzamos cerca o lejos contra el rostro que amamos o contra el que nos resulta indiferente, hasta que se golpean unas contra otras, como si fuesen balas. Cambian las palabras al ritmo de la música que impone el tiempo, cambian las palabras-mirada, las palabras-alegría, las palabras-lágrima, las palabras-despedida. No cambia la sensación de ser humo en tu boca, aunque ya no nos entreguemos al placer de saborear aquellos carajillos de ron Negrita. No cambian los flujos y reflujos de las mareas de inquietudes que llevamos dentro. No cambia la sensación de que el último cigarrillo del día sabe mejor si lo fumo contigo.   

 

 

PECIO 1836: Blues: el rumor incesante del silencio del mundo

Blues: el rumor incesante del silencio del mundo

 

Bm7  Thrill is gone,  Thrill is gone away

Em7  Thrill is gone, baby

Bm7  Thrill is gone away from me

G7(9)   F#7(9)  You know you done me wrong, baby

Bm7  And you'll be sorry someday

 (B. B. King) 

 

Suenan los primeros acordes, el color se difumina, el público calla, un haz polícromo de sentimientos encontrados, de culpas sin objeto, de amor pleno y deseo que no sucumbe a la tentación de sumergirse en los recuerdos, se dan cita en el espacio sonoro del blues. No se invoca a los dioses, el blues no es una tragedia al modo griego, es un drama que reparte responsabilidades entre los hombres armados de razones y despropósitos. Aquí no hay ni diablos ni cruces de caminos ni pactos en los que el alma se pone a la venta sin atender a la doctrina del valor de uso y el valor de cambio. Si de Dios se dice algo, es para constatar su ausencia. El demonio, en todo caso, era el hombre blanco, el algodonal y el grito desgarrado del esclavo. El blues se ancla a la tierra para trazar un movimiento zigzagueante que dibuja los meandros de la existencia. B.B. King y el blues en las entrañas y el blues en el aire que recorre el mástil de la guitarra, en cada percusión de los dedos sobre un piano que se agita, en cada gota de saliva que recorre el interior de una trompeta dirigida hacia el cielo. Hay luz y hay oscuridad, hay sonidos puestos en fila para componer una melodía negra que desactiva cualquier idea sobre la supremacía de la piel que tantas cosas niega. Es el blues resuelto en palabras y versos, en el acorde imperfecto que dota de vida lo que parecía muerto. Porque el blues es real, aunque “realidad” no sea más que una palabra. Escucho esta pieza de blues, me encojo cuanto puedo para ocupar casi ningún lugar, cierro los ojos para no ver más que la oscuridad, en mis oídos resuena el rumor incesante del silencio del mundo. Y me quedo muy quieto. Solo la voz del viejo bluesman a solas conmigo.    

 

https://www.youtube.com/watch?v=SgXSomPE_FY&list=RDSgXSomPE_FY&start_radio=1

PECIO 1826: EL TIMO DE LA BANDERITA

El timo de la banderita

 

Lies, dripping off your mouth like dirt
Lies, lies in every step you walk
Lies, whispered sweetly in my ear

(Rolling Stones)

 

Ayer triunfaba el timo de la estampita, hoy lo hace el de la banderita. De timadores va la cosa. Los de ayer lo hacían por dinero, los de hoy, también. Los de ayer pertenecían al gremio de la delincuencia, los de hoy al de la política. Sea el gancho una estampita o una banderita, el objetivo es el mismo: el engaño. Si tuviese que elegir entre unos y otros, condenaría sin dudar a los de la banderita. Los de la estampita no se escudaban tras nobles ideales, mientras que los de la banderita utilizan una ideología perversa (¿Acaso hay alguna que no lo sea?) para obtener pingues beneficios manipulando las emociones de sus incautos acólitos. ¿Cómo funciona la estafa? Se observa una semejanza estructural entre ambos timos: 

 A)    Estampita. El timador protagonista simula ser un discapacitado y ofrece billetes reales mientras hace creer que no sabe que lo son. Otro timador convence al futuro estafado de que aproveche la situación. La victima de la estampita pagará con dinero real y obtendrá a cambio estampitas sin ningún valor.

 B)    Banderita. El timador de la bandera simula ser un iluminado y describe una situación política o económica que frisa el apocalipsis. El elenco de periodistas a sueldo del abanderado timador convencen a la población de que este evitará el fatal desenlace y establecerá el paraíso perdido resuelto en una gran nación. El ingenuo ciudadano se entregará a la causa y obtendrá a cambio la satisfacción de su pulsión gregaria.

 C)   Gana el timador-estampita y gana el timador-banderita. Pierde la víctima de la estafa y el emocionadísimo elector.

 El timo de la banderita es el arma populista de la secta de los abascalianos. Su praxis se asemeja a las de curanderos, nigromantes y tarotistas. Todos ellos han encontrado el secreto, la poción mágica que soluciona todos los problemas: físicos, sociales, culturales, políticos, sentimentales…En el caso de los abascalianos, la piedra filosofal es de tela, la Bandera. ¿La cuestión migratoria? Saque la bandera. ¿La cuestión laboral? Saque la bandera. ¿Disfunción eréctil? Saque la bandera. ¿Danas e incendios? Saque la bandera. ¿Menopausia precoz? Saque la bandera. Antes la solución era abrir la muralla; ahora, sacar la bandera. Solución sencilla para problemas complejos. Es lo que hacen los nuevos gurús de la salud física y espiritual. Es lo que hacen los nuevos gurús de la política. Y gran parte del personal se lo cree. Así nos va.   

NB

 Un pecio futuro versará sobre el timo del wokismo. La manipulación ideológica con el objetivo de provocar la confusión entre los sueños y la realidad no es menos peligrosa que el abascalismo banderitario. 

 

 

PECIO 0417: PLAGIO

 Plagio 

 

I close my eyes, only for a moment, and the moment's gone
All my dreams pass before my eyes, a curiosity
Dust in the wind
All they are is dust in the wind

(Kansas)

 

No sé dónde lo leí, no obstante, retuve el mensaje: Lo que no es tradición, es plagio. No conozco ningún libro que trate la cuestión referente a los ilustres plagiadores que nos ha legado la historia. Sí, ilustres, porque el plagio es un arte (que yo no poseo y por ello soy muy estricto a la hora de consignar mis referencias literarias, musicales, filosóficas…). He de advertir al lector que soy de los que piensan que en el mundo siempre resuena un confuso vacío, una nota discordante en el centro de cada momento de felicidad o de plenitud. No soy un acobardado y temeroso pesimista. Tampoco un ingenuo optimista. Los que me conocen saben que me mantengo a una prudente distancia de los apocalípticos y de los integrados. Aunque, en ocasiones, me desequilibro y mi jeta o bien se ensombrece de tinieblas o bien se ilumina de luz ante el espejo. Yo también viví ajeno al tiempo, pensaba que era eterno. Era un tiempo fácil y hermoso. Ahora, el decorado se va derrumbando por fuera y por dentro. No obstante, la vida me parece un desafío que ni me amedrenta ni me intimida. Su ilógico devenir me fascina. Soy consciente, como he dicho en otro lugar, que la experiencia -no la del empirismo gnoseológico isleño, sino la del vivir que a todos nos afecta- solo sirve para saber que nos vamos a estrellar, mas no para evitar el choque. Salvo excepciones tropezamos una y mil veces en la misma piedra. Y me pregunto, ¿a nadie se le ocurrió apartarla del camino? Y es que los argumentos causales, por mucho que se sometan a las leyes de la lógica, no necesariamente lo hacen a las de la vida. Por eso mis pecios son también el recurso que utilizo para ataviar mi corazón de luz y niebla. Yo añadiría: Lo que no es tradición, es plagio o falsificación. No negaré el poder creativo del falsificador, aunque etimólogos hay en la historia que así lo han hecho. Y si dudan de mi afirmación, lean las creaciones falsarias que Felipe Benítez Reyes atribuye a Rogelio Vega: Keats, Eliot, Dickinson, Alvaro de Campos… Ah, qué pereza, diría mi hijo Alejandro, echar la vista atrás para analizar un vida ruinosa, malgastada, inútil, fértil o cultivada. El pasado es el humo que produce la memoria, una imagen retrospectiva que dibuja el presente a su imagen y semejanza. Tenemos la imagen y el espejo, nos falta el original, tenemos la copia, el plagio, la falsificación, ¿dónde el original para saber quién dice la verdad y quién engaña? El pasado es un útero diseñado por un demiurgo sarcástico para que la historia o la biografía, carentes de respuestas, no cesen de parir preguntas. Creo que lo plagié hace un tiempo y no dudo de su veracidad: Nada hay menos fiable que una autobiografía, nada menos fiel que una biografía y nada menos engañoso que una retrospectiva. ¿El pasado? Polvo en el viento.    

 

PECIO 0812: AMISTAD & JAZZ

 Amistad & Jazz 

 

And they stood upon the lawn and listened to the silence

It's the wind in the willows and the piper at the gates of dawn

(Van Morrison)

 

Es una de las conjunciones existenciales que los Hados ignoran, las Moiras desconocen y las Parcas desatienden. Es una aproximación de caracteres o personalidades que tienen en común una cierta tolerancia a la ironía, al sarcasmo o, como dice uno de ellos, a la burla y el escarnio. En sus almas se encuentra inscrito un mismo bolero, aquel que dice algo así como “si tú me dices ven, lo dejo casi todo”. Es una intersección de tres historias sin concesiones al agotamiento, la evasión o la decepción. Frente a un arroz con pulpo, la conversación sigue las pautas de una pieza de jazz. Ahora es el saxo el que busca un hogar para los sueños que aún perduran, los otros ya se quemaron. Después, una nota del trompetista se suspende en el aire e inicia un acercamiento a otra, afilada como una daga, que ha brotado de un trombón olvidado en algún rincón del Tremé. Tres notas en caída libre sobre los comensales, una invitación a seguir con el ambicioso proyecto de vivir de un modo implacable, sin concesiones a la nostalgia o a la autocompasión. Las notas penetran hasta lo más profundo de las entrañas, se introducen en el flujo sanguíneo y retoman el ritmo improvisado de la pieza de jazz en cada sístole y diástole del extraño músculo que las anima. Un latido rítmico impulsado por un piano que no cede en su empeño de imponer un cierto orden entre tanto desvarío, entre tanta alegre improvisación. Es la nota trágica de todo encuentro y de toda relación. La tensión constante entre orden y caos, entre lo real y lo ideal, entre pedir o no otra botella de vino. El piano cede en su empeño, sus notas no han podido evitar la presencia de un nuevo “Protos” sobre una mesa en la que no se dirime ninguna cuestión, no se arbitra ninguna solución y no se negocia ninguna tregua. Art Tatum jamás se rindió, ahora participa en el evento y reinventa la idea de que el caos no es sino otra de las formas que adopta el orden. El trío jazzístico acaba de convertirse en un cuarteto: el etimólogo que, como el rayo, no cesa; el peciósofo que, como Sísifo, no descansa; y el perspicaz que, como el flautista de Van Morrison, siempre toca en las puertas del alba. ¿El cuarto? El instrumento de cuerda que marca el ritmo de la pieza que pone música a la amistad.     

 

PECIO 0435: RISO CON POLPO

 Riso con polpo

 

And they stood upon the lawn and listened to the silence

It's the wind in the willows and the piper at the gates of dawn

(Van Morrison)

 

Es una de las conjunciones existenciales que los Hados ignoran, las Moiras desconocen y las Parcas desatienden. Es una aproximación de caracteres o personalidades que tienen en común una cierta tolerancia a la ironía, al sarcasmo o, como dice uno de ellos, a la burla y el escarnio. En sus almas se encuentra inscrito un mismo bolero, aquel que dice algo así como “si tú me dices ven, lo dejo casi todo”. Es una intersección de tres historias sin concesiones al agotamiento, la evasión o la decepción. Frente a un arroz con pulpo, la conversación sigue las pautas de una pieza de jazz. Ahora es el saxo el que busca un hogar para los sueños que aún perduran, los otros ya se quemaron. Después, una nota del trompetista se suspende en el aire e inicia un acercamiento a otra, afilada como una daga, que ha brotado de un trombón olvidado en algún rincón del Tremé. Tres notas en caída libre sobre los comensales, una invitación a seguir con el ambicioso proyecto de vivir de un modo implacable, sin concesiones a la nostalgia o a la autocompasión. Las notas penetran hasta lo más profundo de las entrañas, se introducen en el flujo sanguíneo y retoman el ritmo improvisado de la pieza de jazz en cada sístole y diástole del extraño músculo que las anima. Un latido rítmico impulsado por un piano que no cede en su empeño de imponer un cierto orden entre tanto desvarío, entre tanta alegre improvisación. Es la nota trágica de todo encuentro y de toda relación. La tensión constante entre orden y caos, entre lo real y lo ideal, entre pedir o no otra botella de vino. El piano cede en su empeño, sus notas no han podido evitar la presencia de un nuevo “Protos” sobre una mesa en la que no se dirime ninguna cuestión, no se arbitra ninguna solución y no se negocia ninguna tregua. Art Tatum jamás se rindió, ahora participa en el evento y reinventa la idea de que el caos no es sino otra de las formas que adopta el orden. El trío jazzístico acaba de convertirse en un cuarteto: el etimólogo que, como el rayo, no cesa; el peciósofo que, como Sísifo, no descansa; y el perspicaz que, como el flautista de Van Morrison, siempre toca en las puertas del alba. ¿El cuarto? El instrumento de cuerda que marca el ritmo de la pieza que pone música a la amistad.     

 

PECIO 1119: NEONAZIS Y NEOWOKES

Neonazis y neowokes 

 

Thought you were clever when you lit the fuse
Tore down the house of commons in your brand new shoes
Composed a revolutionary symphony
Then went to bed with a charming young thing

(The Jam) 

 

Neonazis de salón con aire acondicionado y revolucionarios de sofá de tres plazas con Chaise-Longue incluida se dan cita en el río revuelto de ciertas plazas de la España contemporánea. Sonó el chupi-nazi y los salvadores de la patria acudieron raudos a fin de liberar a la ciudad de las hordas musulmanas. El gran líder Vito Quiles, personajillo de España y pandereta, informó en las redes sobre su disposición a ejecutar con precisión y rigor nacional la sagrada misión que la patria le había encomendado.  Diversos colectivos de impronta nazi y fascista se personaron en la ciudad armados de la “furia española” para preservar la raza y la grandeza de España: banderas al viento y gritos de “España, una, grande y libre”. La ignorancia y la falta de autoestima personal es la mezcla que posibilita la emergencia de este fascismo o nazismo de salón y cafetera, de calva reluciente y camiseta ajustada. El pectoral es el indicio más sobresaliente del amor a España. Los nazis ya no se avergüenzan de sí mismos, los partidos políticos de corte liberal han abonado el terreno para que muestren sus criminales intenciones sin ningún pudor. Cobardes y apocados, solo se muestran como aguerridos guerreros en el seno del resto de la manada. Cuando se trata de hacer frente a la situación, huyen dejando atrás lo que haya que dejar: la patria, la bandera o la poca vergüenza.  Vito y el NN producen pingues beneficios de los que se aprovechan el PP y el PSOE. Vox lanza la piedra y esconde la mano. Juegan a la oca con los ciudadanos, pero sin la casilla de la cárcel ni la del pozo. La impunidad es su seña de identidad. Lo saben y se aprovechan. La ciudadanía muestra su indolencia ante el irenismo de la izquierda impregnado de superioridad moral y las pseudo-soluciones patrióticas de la derecha aliñadas de gestos que recuerdan otras épocas, más bárbaras y perversas. Insisto: hay que poner límites, regular la inmigración es conditio sine qua non para la convivencia, eso sí, sin estigmas ni marcas discriminatorias. Demonizar al otro es una vieja estrategia que sigue teniendo innumerables adeptos. Lo saben Dios y el Demonio. Lo sabemos, también, nosotros. 

 

 

PECIO 1652: HOSPITALIDAD

Hospitalidad

 

 Pa' una ciudad del norte
Yo me fui a trabajar
Mi vida la dejé
Entre Ceuta y Gibraltar

(Manu Chao) 

Hay personas más o menos hospitalarias. No sé si hay pueblos, comunidades o países más o menos hospitalarios. Siempre sospecho de los juicios que se refieren a “colectivos”, normalmente reflejan prejuicios positivos o negativos. No amo ni odio a ningún colectivo, los sentimientos solo los dirijo hacia las personas. Aunque he de admitir mi recelo ante ciertos grupos: abogados, periodistas deportivos, “patineteros” o políticos, por citar solo algunos. Abrigo ciertas dudas sobre el multiculturalismo y su voluntad hospitalaria con respecto a ciertos colectivos, sobre la posibilidad de convivencia de individuos con culturas antagónicas. Y no es menos cierto que vierto las mismas dudas sobre la posibilidad de convivencia de individuos que pertenecen al mismo grupo, cultura, etnia o nacionalidad (sea esta histórica o no). Me importa un bledo la procedencia de mis vecinos, mis amigos, mis adversarios o el resto de individuos que forman parte de mi entorno, dintorno o contorno (Véase Gustavo Bueno). Mis criterios para diferenciar entre individuos no entienden de, como se decía hace unos años, sexo, raza o religión (o país de procedencia). Una de mis pocas certezas es que sufren las personas -no los pueblos, no las abstracciones, no las banderas, no los símbolos. Como todo lo humano, la hospitalidad tiene sus límites. El multiculturalismo referencia una gran abstracción, léase convivencia de culturas o alianza de civilizaciones. Occidente impenitente no falta, sobre el papel, a las citas con la historia. Vamos de abstracción en abstracción: Occidente es una de ellas. Occidente es responsable de la dinámica geopolítica contemporánea (Oriente también reclama su parte de responsabilidad). Los colonialismos de siglos pasados pasan factura al orden geopolítico contemporáneo. Los que dirigen y diseñan el orden mundial, políticos y oligarcas, dirigen su mirada oblicua a los que sufren bajo sus imperativos. Siempre los mismos, con otros rostros, pero los mismos.      

 

PECIO 0659: SIN PECIO

Sin Pecio 

 

  Try, try, try just a little bit harder

 I ain't gonna lose my chance, no, I don't wanna lose it

(Janis Joplin) 

 

No hay modo de deshacerse de este puto desasosiego, el mismo que activa el cerebro, invoca a las musas y fracasa en el intento de crear un nuevo pecio. Me apunto a la secta de los que anhelan la sosa paz del espíritu, respirar e inspirar para que las heridas que provoca la existencia se cierren a golpes de placebo. Vuelvo a mis tribulaciones, comezones de entrañas desnudas, las preparo con esmero: dos cubitos de hielo, un chorrito de impaciencia y una rodajita de nuevas ilusiones sin fundamento. Entre ideas peregrinas y palabras sin orden ni concierto, siempre tu cuerpo de misiles certeros, de enredos dialécticos, la mejor medicina para mi puto desasosiego. Busco una alianza con Cronos y teorizo, deduzco, infiero, derivo hasta poner límites a este hábito de vivir en el que cotiza tanto el alma como el cuerpo. Ahora, he aquí el grito y su eco, el simulacro y su espejo, la renuncia al furor posesivo de un triste lamento. No me sale el pecio, a pesar de estar en una habitación sin ventanas, sin cielos ni infiernos, espacio sin centro en el que todo es borde, vértice, arista, asíntota que viaja en la misma dirección que algunos de mis recuerdos. He seguido el protocolo sin olvidar ninguna de las normas que estructuran el procedimiento, engancho al vuelo un verso liberado de un poema que fue imagen sin texto. No espero comprensión ni silencio cómplice, pues como dice el poeta: La vida, por un momento, recompone/ su plácido y pequeño laberinto (Felipe Benítez Reyes). 

Termino. Hoy me quedo sin pecio.