PECIO 0938: NO SÉ (O SÍ) (Revisited)

 No sé (o sí)

 

Don't ask me, I don't know

How am I supposed to know
Hidden meanings that will never show

(Ozzy Osbourne) 

No sé si uno debe tragarse el humo de la primera calada -dicen que sabe a papel. O tragarse la saliva del primer beso -algunos opinan que te puede engañar su sabor. No sé si uno debe dejarse secuestrar por la belleza de un primer verso -podría ser que el resto no fuese más que la máscara de alguien que no tiene nada más que decir. No sé si debo dejarme seducir por el primer gesto que reclama una mirada -podría ocurrir que los gestos que le siguen no fuesen más que falsa mímica o grotesca simulación, dos estados que le dan con la puerta en las narices al amor. No sé si deberíamos imponer una lógica a aquello que brota, no del intelecto, sino del corazón -puede ser que, si lo hacemos, debamos seguir el razonamiento hasta el final, y así eludir el dolor y lo ambiguo y la incertidumbre y el misterio y la manifestación de ese extraño estado casi mágico que nos arrastra y que llamamos pasión. Pero si decides tragarte el humo de la primera calada, dejarte engañar por o un beso o por un gesto, que te secuestre la belleza de un primer verso, exigir un te quiero si necesitas oírlo, imponer la lógica, aunque te estrelles contra los muros absurdos de la sinrazón, entonces, y si después de todo, el tiempo aún juega a tu favor, grita, aunque suene a slogan: Nunca más, o tal vez si o ya veremos, para ofrecer una salida a la desazón, para no esquivar el dolor que ya te es conocido. Pues cuando el dolor vuelva, déjalo pasar y que se sirva, con suerte, la visita será breve. Grita o habla en voz baja o simula un susurro o clava una palabra en mis entrañas, o tus uñas pintadas de negro, o rompe mi silencio o mi descuido con una mirada, o grita para que yo vuelva a estar pendiente de tus palabras o de tus gestos o de tus silencios o grita para que pueda yo rodear tu soledad con un abrazo de amor o de simpatía o de empatía, o de quererte tanto aunque sólo sea tan sólo eso, o grita para romper el nudo que asfixia la garganta o aprieta el estómago o el nudo que no se desanuda, que se relaja o se afloja, pero no se desata. Y si no es posible romper ese nudo que tantas cosas ata, que tantas historias une y enlaza, grita para que pueda yo estar en ese nudo desnudo de impaciencia, para ocuparme de ti, tan sólo eso.

 

 

PECIO 0526: CARA A CARA (EN 4 MOVIMIENTOS) (Revisited)

 

Cara a cara (en 4 movimientos)

 

Tómate esta botella conmigo
Y en el último trago nos vamos
Quiero ver a qué sabe tu olvido
Sin poner en mis ojos tus manos 

(Chavela Vargas) 

 

1

¿En qué piensas?, preguntó, después de dar una fuerte calada a su cigarrillo. Ella no respondió y le ofreció una de sus mejores sonrisas. Él volvió, de nuevo, a la carga. Pero la interrogación quedó, esta vez, resuelta en un abrazo. Encendió otro cigarrillo y volvió a aspirar el humo profundamente. ¿En qué piensas?, preguntó, tras robarle la última calada al cigarrillo. Él no respondió inmediatamente. Primero la miró y ella reconoció en su rostro ese gesto irónico que nunca sabía muy bien cómo interpretar, pero que había terminado por aceptar, como parte de un juego en el que los gestos y las miradas decían más que las palabras. Y él habló, y mientras hablaba, ella pensaba que él estiraba las palabras, las retorcía, las humedecía de retórica, las quebraba y las recomponía, las difuminaba disipando sus significados para después volver a ellas restaurando su sentido o deformándolo, las sembraba y espontáneamente germinaban, las ornamentaba con cierta vehemencia o las despojaba de sus adornos no sin cierta violencia. Ella pensó que él jugaba con las palabras como si fuesen las piezas de un puzle para el que aún no se había inventado el modelo, las huellas de unos pies que dibujan un laberinto o las claves de un acertijo que no ha sido formulado. Al tercer intento le siguió un beso, y a éste las manos sobre su pecho y los labios sembrando de gemidos su cuello. No repitió la pregunta, comprendió que el amor no quiere ser interrogado. Pensó que la pregunta formulada debía quedar sin respuesta: tenía su sonrisa, sus besos, sus abrazos, tenía amor en movimiento, toda la seductora atracción del misterio.

2

A tu edad eso ya no te pega, dijo él. Ella respondió al instante: mejor, prefiero ser acariciada a ser golpeada. Entonces, él le recriminó que jugase con las palabras. Ella, sin inmutarse, le reprochó que jugase con algo tan serio como las máscaras. El Tiempo siguió jugando con ambos hasta que decidió acabar el juego. Ahora ya no tienen edad ni máscaras.

3

Si un día te pido que me entregues tu corazón, no me hagas caso, dijo él. Casi seguro que morirías y yo no sabría qué hacer con dos. Quizás uno para las sístoles y otro para las diástoles, o mejor, uno para la sangre arterial y otro para la venosa, o tal vez, uno para el día y otro para la noche, o podría utilizar uno en invierno y otro en verano, o el tuyo, fuerte y generoso para mis días altruistas y el mío, algo más mezquino, para mis malas leches. Cómo no me decido y me urge tomar una decisión, mejor no me lo entregues, prefiero que siga en tu interior justo algo desplazado a la izquierda, latiendo sin pausa al ritmo improvisado del jazz o marcando las notas de un blues.

4

Si tú me dices ven, lo dejo (casi) todo, le susurró al oído. Después, le acarició suavemente la nuca, acercó su boca y más que besar mordió sus labios. Confiaba tanto en las palabras como en los hechos, así que no dudó ni un instante, y con una voz firme le dijo: ven. No vaciló en la respuesta: quizás mañana. Los dedos rozaban ahora la base de su cuello y sus labios prolongaban en el aire la dulzura del último beso. Su indiferencia lo animó otra vez a repetir la sugerencia, aunque ahora ya con menos convencimiento: ven. Ella respondió casi de inmediato con fingida indiferencia: Si tú me dices ven es la letra de un bolero.  

 

 

PECIO 0505: LA ALEGRÍA DEL COÑO/LA ALEGRÍA DEL BESO (Revisited)

 La alegría del coño/la alegría del beso

 

 Coños tan parecidos, tan diferentes /  Coños tan diferentes, tan semejantes

(Chivi) 

 

Sin dolor no hay poesía, pues la palabra poética es la expresión del deseo y por tanto un epítome de la carencia. Sin dolor no hay poesía. En un ambiente edénico la poesía está de más, es incomprensible, suscita la risa entre los inmaculados e impolutos seres que habitan ese aséptico mundo. Pero es una risa grotesca en unos rostros pétreos. Es una risa monstruosa, pues no es una risa de hombres, sino de bestias o de dioses. Sin dolor no hay poesía. El hombre es el único animal que pudo inventar la risa. Sin dolor no hay poesía. Nietzsche lo sabía muy bien: El mundo es profundo, profundo es su dolor, pero toda alegría quiere eternidad, profunda, profunda eternidad.

La alegría del coño: Cada coño tiene sus reglas, las dictadas por su propia naturaleza. Hay coños generosos que se ofrecen sin máscara ni protocolos, hay coños avaros que gastan lo justo y guardan casi todo hay coños de fuego y coños de hielo. Hay coños de dirección única y coños que apuntan en todas direcciones. Hay coños que cobijan sueños y otros que engendran pesadillas. No obstante, es inmune a cualquier intento taxonómico el coño que cobija el deseo que me habita.

La alegría del beso: No hay beso que se parezca a otro beso, como el mismo verso repetido es ya otro verso, como los labios que son otros después de haber sido besados, como la lengua que se esconde tras ellos. Y como no hay beso que se parezca a otro beso, ni mujer que en sus labios contenga los besos que otra mujer hizo nacer en mi boca, repito que no hay boca que rime un beso con la melodía de todos los labios. Y por ello, todo beso es un beso solitario que nunca sabrá el sentido de aquel gesto, ni la promesa que dibujó en los labios que se besaron.

 

 

 

PECIO 0441: I GOT THE BLUES (Revisited)

I Got The Blues 

 

 As I stand by your flame
I get burned once again
Feelin' low down, I'm blue

As I sit by the fire
Of your warm desire
I've got the blues for you, yeah 

(The Rolling Stones) 

 

 

Hoy tengo el blues, tengo toda la tristeza que mi cuerpo es capaz de soportar. No interpreto, escenifico la hipóstasis de un lamento mientras negocio con la vida una tregua que me aísle de su opacidad y de sus polimórficos laberintos. Tengo el blues, y me siento azul y me siento triste. Tengo el blues instalado en mi alma, construyendo su morada en las aristas de mi existencia. Tengo el blues y el piano estalla dentro de mí. Cada nota es una sístole y una diástole, un golpe seco que lanza borbotones de emoción y sentimiento. Tengo el blues que me llama con su grito insondable, que me cita en un nuevo encuentro con todo lo paradójico y absurdo, que me invita a resistir frente al  vacío generado por ciertas emociones en vías de extinción. Tengo el blues para llenar de música mis grietas y seguir transitando las sendas perdidas que no conducen a ninguna parte. Mañana intentaré seguir el ritmo, el movimiento, el baile de los cuerpos que se pliegan uno sobre el otro, buscándose ávidamente, la carne que se estira y se curva, y en cada avance y retroceso se empapa con el sudor del clarinetista que impone el orden de la secuencia de la que surge la improvisada belleza. Entonces, el swing penetra la piel y los cuerpos experimentan la necesidad de sentirse heridos por el juego que han decidido inventar una trompeta infatigable y un saxo que se derrama, que se eleva sobre la trivialidad de un orden al que no puede obedecer. Después de siempre, le digo a usted, lector: concentre su atención en un solo de saxo y piense en las notas como sonidos-pájaro. Sienta la música inundando la habitación y afanándose en dibujar un hogar para sus sueños. Imagine el giro de una nota pájaro suspendida en el aire iniciando una singular danza, afilada como una daga, y siga el rítmico movimiento de la improvisación hasta que la nota-pájaro, hastiada de soledad, decida lanzarse sobre usted y compartir su soledad. La nota-pájaro se detiene y le dibuja en el rostro aquel sueño que usted había olvidado. Después, la nota-pájaro se eleva lentamente, en su ingravidez se asemeja a una nube, alcanza el techo y estalla en infinitas notas-pájaro que penetran en su cuerpo hasta lo más profundo de sus entrañas, hasta confundirse con su sangre e imprimir a su corazón un latido a ritmo de un compás de 4 x 4: aquél que marca la improvisada pieza ejecutada por el bluesman.