PECIO 2217: SIMULACROS

Simulacros

 

 Permítanme decir que no creo en los milagros

 Permítanme decir que lloro por no reír 

que esto no es un simulacro

(Destino 48) 

 

Y todo porque nunca transité el lado peligroso de la vida, como mucho me instalé en el simulacro. En ocasiones, intento conjugar el verbo vivir y sólo me sale en pasado. Del presente, solo consigo algunas obviedades ligadas a una mediocridad que ha dejado de imaginarse grandeza. Del futuro, una sombra armada que planta un farol demasiado evidente en la partida que juego contra el tiempo. Me dejo seducir por la idea de vivir como si el tiempo no existiese, salvo en el momento de una cita puntual o cuando los imperativos de la vida cotidiana, que custodian el cómputo y el orden de las secuencias de los acontecimientos, deben ajustarse al ritmo que marcan las instituciones o los compromisos. Me dejo tentar por esa ciega voluntad de eternidad alojada en el seno de nuestra finitud. En ocasiones me gustaría vivir a dos metros, al menos, sobre la tierra, descendiendo, de cuando en cuando, para constatar que los movimientos de rotación y traslación siguen su milenario curso sin alteraciones dignas de mención.  Voluntad de vivir como si al final no tuviese mejor argumento para justificar mi existencia que el estribillo de aquella canción: “pero si yo sólo pasaba, pasaba por aquí”. Soy real, es decir, mitad sueño y mitad ficción. Y entre ambas mitades, una realidad asintótica al mundo y sus manifestaciones. Tomo conciencia de mi finitud, de mi caducidad. Un escalofrío me recorre el cuerpo, no por la evidencia de que moriré un día, sino por seguir quemando mi vida utilizando como combustible mi estupidez, mi vanidad, y una cronificada insatisfacción, esta vez sí, sin fecha de caducidad. Sueño un beso en mitad de la nada o a media tarde, sin promesas ni futuro, un beso crudo, ni cocinado ni aliñado, un beso hiperbólico como un relámpago, sin excusas, sin coartadas. Un beso sin tiempo o más allá del espacio que ocupa mi cuerpo, contra la dura realidad, maciza, pétrea y su correlato psíquico, el recuerdo: blando, esponjoso, maleable…aquella foto, tiempo congelado en una playa donde una sonrisa dibujada en la arena evitaba que el mar del olvido nos tragara. 

 

 

PECIO 1707: TRISTEZA/ALEGRÍA

Tristeza/Alegría

 

 The sky is cryin, can't you see the tears roll down the street?

 Can you see the tears roll down my nose?

 

(Stevie Ray Vaughan)  

 

 

    Elevemos la tristeza al cuadrado, al cubo o a la enésima potencia. No es difícil tal y como andan las cosas. Asumamos que forma parte de nuestro particular modo de estar en la vida, como la soledad y el desarraigo. Miremos detrás o delante, de cerca o de lejos y volvamos a constatar que no hay modo de salir de ella. Lo mismo podría decirse de la alegría. Volvamos a mirar desde una atalaya imposible: la perspectiva que encierra en sí todas las perspectivas, el aleph de Borges, el punto ilocalizable que se sustrae a los imperativos de cualquier sistema de coordenadas. Volvamos a mirar para constatar que al elevar la tristeza hemos arrastrado con ella también a la alegría, cuya vivencia compartida es infinitamente superior a la del desconsuelo. Entonces, tenemos un blues, una cita entre la alegría y la tristeza, un estado en el que no sabemos si las lágrimas que llora la guitarra son de angustia o de júbilo. Entonces, tenemos un blues, y no sabemos si el piano ríe o llora, si baila la danza de la desesperación o la de la dicha de estar vivos. Escuchar un blues y no dejarse poseer por la tristeza ni ser víctima de los engaños de una desaforada alegría. El blues nos inocula el antídoto contra la pereza de un cuerpo demasiado cansado para iniciar la tarea de salvar uno más de los muchos obstáculos que la opacidad de las cosas se inventa para que la línea de la vida sea la hipérbole que surge del bostezo de una divinidad agotada por le persistencia del bluesman en arrancar fragmentos de belleza a las cuerdas de su guitarra. El blues tiene garras y fuertes mandíbulas y nos atrapa y nos arrastra y nos levanta y nos eleva hacia la voz arrastrada y al acorde imperfecto de un saxofón o una trompeta que no se rinde a la tiranía de los imperativos de los discursos moralizantes ni a las cantinelas de los voceros de las soluciones definitivas.  

 

 

PECIO 0950: INMANENCIA Y TRASCENDENCIA

 Inmanencia y trascendencia

 

 Clavo mi remo en el agua
Llevo tu remo en el mío
Creo que he visto una luz al otro lado del río

(Jorge Drexler)

 

Los nébulos nunca se preguntan sobre lo que ocurre en el Lado de Allá. A ellos les queda demasiado lejos, pues su única unidad de medida es la huella de la memoria. Por ejemplo, decía un nébulo que sus padres vivían a tres recuerdos y medio de su casa o, lo que es lo mismo, más o menos a tres buenos días, buenas tardes o buenas noches de distancia. Como no son seres dicotómicos, aplican, mutatis mutandis, el argumento de los contrarios de Tomás de Aquino: si un lado es beneficioso, el contrario queda anulado. Con un espíritu derridiano cuestionan las dicotomías tradicionales

interior/exterior, espíritu/materia; aquí/allí, razón/sensibilidad, finito/infinito…

sin dedicarles una sola línea, pero con implacable vehemencia. Los cenobios son hegelianos, así que no solo asumen el carácter dicotómico de toda realidad y todo conocimiento, sino que los aliñan con otros desvaríos conceptuales generadores de extrañas estructuras trinitarias, como, por ejemplo, aquella de la tesis, la antítesis y la síntesis. Ajenos a este idealismo trifásico, los nébulos, como tienen un sueño pesado y sin desvelos, todo lo que ocurre en el Lado de Allá queda muy lejos. En el Lado de Acá, todo está cerca, y van y vienen entre recuerdo y recuerdo. El lado de Allá, a veces, se insinúa, pero difícilmente aparece a no ser que lo invoquen en alguna de sus ausencias o cuando tienen fiebre. Entonces, en la cara se les dibuja una sonrisa que se apaga cuando alguien les requiere para cualquier tipo de acto social o comedia preñada de protocolos y convenciones. Desaparecida la afección, desaparece el interés por el Lado de Allá. Quizás lo mismo les ocurre a los nébulos que viven al Otro Lado, pero, hasta el momento, no se tiene noticia de ello. Los poselas no entran en el debate. Para ellos, la peciosofía no es más que una rama de la literatura de ciencia ficción. Miran, observan y callan.