PECIO 0505: LA ALEGRÍA DEL COÑO/LA ALEGRÍA DEL BESO (Revisited)

 La alegría del coño/la alegría del beso

 

 Coños tan parecidos, tan diferentes /  Coños tan diferentes, tan semejantes

(Chivi) 

 

Sin dolor no hay poesía, pues la palabra poética es la expresión del deseo y por tanto un epítome de la carencia. Sin dolor no hay poesía. En un ambiente edénico la poesía está de más, es incomprensible, suscita la risa entre los inmaculados e impolutos seres que habitan ese aséptico mundo. Pero es una risa grotesca en unos rostros pétreos. Es una risa monstruosa, pues no es una risa de hombres, sino de bestias o de dioses. Sin dolor no hay poesía. El hombre es el único animal que pudo inventar la risa. Sin dolor no hay poesía. Nietzsche lo sabía muy bien: El mundo es profundo, profundo es su dolor, pero toda alegría quiere eternidad, profunda, profunda eternidad.

La alegría del coño: Cada coño tiene sus reglas, las dictadas por su propia naturaleza. Hay coños generosos que se ofrecen sin máscara ni protocolos, hay coños avaros que gastan lo justo y guardan casi todo hay coños de fuego y coños de hielo. Hay coños de dirección única y coños que apuntan en todas direcciones. Hay coños que cobijan sueños y otros que engendran pesadillas. No obstante, es inmune a cualquier intento taxonómico el coño que cobija el deseo que me habita.

La alegría del beso: No hay beso que se parezca a otro beso, como el mismo verso repetido es ya otro verso, como los labios que son otros después de haber sido besados, como la lengua que se esconde tras ellos. Y como no hay beso que se parezca a otro beso, ni mujer que en sus labios contenga los besos que otra mujer hizo nacer en mi boca, repito que no hay boca que rime un beso con la melodía de todos los labios. Y por ello, todo beso es un beso solitario que nunca sabrá el sentido de aquel gesto, ni la promesa que dibujó en los labios que se besaron.

 

 

 

PECIO 0441: I GOT THE BLUES (Revisited)

I Got The Blues 

 

 As I stand by your flame
I get burned once again
Feelin' low down, I'm blue

As I sit by the fire
Of your warm desire
I've got the blues for you, yeah 

(The Rolling Stones) 

 

 

Hoy tengo el blues, tengo toda la tristeza que mi cuerpo es capaz de soportar. No interpreto, escenifico la hipóstasis de un lamento mientras negocio con la vida una tregua que me aísle de su opacidad y de sus polimórficos laberintos. Tengo el blues, y me siento azul y me siento triste. Tengo el blues instalado en mi alma, construyendo su morada en las aristas de mi existencia. Tengo el blues y el piano estalla dentro de mí. Cada nota es una sístole y una diástole, un golpe seco que lanza borbotones de emoción y sentimiento. Tengo el blues que me llama con su grito insondable, que me cita en un nuevo encuentro con todo lo paradójico y absurdo, que me invita a resistir frente al  vacío generado por ciertas emociones en vías de extinción. Tengo el blues para llenar de música mis grietas y seguir transitando las sendas perdidas que no conducen a ninguna parte. Mañana intentaré seguir el ritmo, el movimiento, el baile de los cuerpos que se pliegan uno sobre el otro, buscándose ávidamente, la carne que se estira y se curva, y en cada avance y retroceso se empapa con el sudor del clarinetista que impone el orden de la secuencia de la que surge la improvisada belleza. Entonces, el swing penetra la piel y los cuerpos experimentan la necesidad de sentirse heridos por el juego que han decidido inventar una trompeta infatigable y un saxo que se derrama, que se eleva sobre la trivialidad de un orden al que no puede obedecer. Después de siempre, le digo a usted, lector: concentre su atención en un solo de saxo y piense en las notas como sonidos-pájaro. Sienta la música inundando la habitación y afanándose en dibujar un hogar para sus sueños. Imagine el giro de una nota pájaro suspendida en el aire iniciando una singular danza, afilada como una daga, y siga el rítmico movimiento de la improvisación hasta que la nota-pájaro, hastiada de soledad, decida lanzarse sobre usted y compartir su soledad. La nota-pájaro se detiene y le dibuja en el rostro aquel sueño que usted había olvidado. Después, la nota-pájaro se eleva lentamente, en su ingravidez se asemeja a una nube, alcanza el techo y estalla en infinitas notas-pájaro que penetran en su cuerpo hasta lo más profundo de sus entrañas, hasta confundirse con su sangre e imprimir a su corazón un latido a ritmo de un compás de 4 x 4: aquél que marca la improvisada pieza ejecutada por el bluesman. 

 

 

PECIO 2217: SIMULACROS

Simulacros

 

 Permítanme decir que no creo en los milagros

 Permítanme decir que lloro por no reír 

que esto no es un simulacro

(Destino 48) 

 

Y todo porque nunca transité el lado peligroso de la vida, como mucho me instalé en el simulacro. En ocasiones, intento conjugar el verbo vivir y sólo me sale en pasado. Del presente, solo consigo algunas obviedades ligadas a una mediocridad que ha dejado de imaginarse grandeza. Del futuro, una sombra armada que planta un farol demasiado evidente en la partida que juego contra el tiempo. Me dejo seducir por la idea de vivir como si el tiempo no existiese, salvo en el momento de una cita puntual o cuando los imperativos de la vida cotidiana, que custodian el cómputo y el orden de las secuencias de los acontecimientos, deben ajustarse al ritmo que marcan las instituciones o los compromisos. Me dejo tentar por esa ciega voluntad de eternidad alojada en el seno de nuestra finitud. En ocasiones me gustaría vivir a dos metros, al menos, sobre la tierra, descendiendo, de cuando en cuando, para constatar que los movimientos de rotación y traslación siguen su milenario curso sin alteraciones dignas de mención.  Voluntad de vivir como si al final no tuviese mejor argumento para justificar mi existencia que el estribillo de aquella canción: “pero si yo sólo pasaba, pasaba por aquí”. Soy real, es decir, mitad sueño y mitad ficción. Y entre ambas mitades, una realidad asintótica al mundo y sus manifestaciones. Tomo conciencia de mi finitud, de mi caducidad. Un escalofrío me recorre el cuerpo, no por la evidencia de que moriré un día, sino por seguir quemando mi vida utilizando como combustible mi estupidez, mi vanidad, y una cronificada insatisfacción, esta vez sí, sin fecha de caducidad. Sueño un beso en mitad de la nada o a media tarde, sin promesas ni futuro, un beso crudo, ni cocinado ni aliñado, un beso hiperbólico como un relámpago, sin excusas, sin coartadas. Un beso sin tiempo o más allá del espacio que ocupa mi cuerpo, contra la dura realidad, maciza, pétrea y su correlato psíquico, el recuerdo: blando, esponjoso, maleable…aquella foto, tiempo congelado en una playa donde una sonrisa dibujada en la arena evitaba que el mar del olvido nos tragara.