Inmolarse en el altar de la mediocridad para ser uno más
Aceptado sin aceptarse
Volver una y otra vez a prefigurarse en un papel
Que no chirríe cuando
Cada mañana cada tarde cada noche cada madrugada
la máquina social de lo políticamente correcto
comienza a funcionar
Auto-sacrificio
Holocausto de la singularidad
Que se anula para transfigurarse en uno más
Masa viscosa que induce al vómito
Propio y ajeno
La voluntad gregaria del ser humano es infinita
Su especificidad
una molestia
Ser todos los hombres es el ideal del hombre
Ser como todos los hombres
sin ningún escrúpulo

AFOREMA TAXONÓMICO cOÑOs

Cada coño tiene sus reglas

las dictadas por su propia

naturaleza

hay coños generosos

que se ofrecen sin máscara ni protocolos

hay coños avaros

que gastan lo justo y guardan casi todo

hay coños de fuelo

y coños de hielo

hay coños de dirección única

y coños que apuntan en todas direcciones

hay coños que cobijan sueños

y otros que engendran pesadillas

y es inmune a cualquier intento taxonómico

el coño que cobija el deseo que me habita

Fragmento de "Blues fiction o la identidad poliédrica", 

¿Para qué sirve la filosofía?. Paco Fernández

Contra puros e inmaculados y no soy Celso

Me río yo del puto desasosiego
Con lo bien que estaba yo instalado
En la sosa paz del espíritu
Aunque muy a menudo no pase de ser
para las heridas que inflige la vida
un placebo
No me recreo en el pareado
no soy hombre de rimas o sueños
Vuelvo a mis tribulaciones
que no son sino la comezón que roe mis entrañas
hasta que yo decida un buen día
echarles dos cubitos de hielo y beberlas sin mezclas
ni aditamentos
Somos lo que hacemos no lo que decimos
¿quién lo decía?
Repito o no poco me importa
El caso es que no puedo imaginarme quieto
en mitad del universo
Y ahora junto al tabaco un rima que deviene ritmo
Me viene a la cabeza Pessoa
Y no imagino lugar
donde puedan reposar mis viejos huesos
Sigo con las palabras y así despisto a la muerte
Le hago un pase de pecho a Cerbero
Y con un carajillo de ron
Invoco tu cuerpo tus misiles certeros
Nuestros enredos dialécticos
Contra la paz del espíritu
Y contra el puto desasosiego

LA CAÍDA

La caída

Hay una caída que se sabe hija del sin-sentido

Hermana de la tristeza que todo ser lleva dentro

Rastro de la alegría en el alma aletargada

Hay una caída emparentada con los sueños y las ilusiones

Una broma románticamente trágica

Sin punto de partida

Hay una caída cíclica        

O eterno retorno de lo mismo

Un laberintosin referencias

Salvo el Yo y sus consecuencias

Hay una caída que nace cuando se desplaza la mirada

Y la realidad aparece desnuda

sin velos              sin trampas           sin artificios retóricos

Sin los vestidos que la disfrazan

Hay una caída que se nos escapa

Que huye de la idea         de la imagen      

del cuadro que nos hacemos

De los demás          de nosotros mismos       

de la reciprocidad de los gestos          o de los    sentimientos

Hay una caída peligrosa  que se nutre de sí misma 

Y se solaza en la pura y egocéntrica reflexividad

De una autocompasión que conjuga

Nostalgia       Resentimiento    y  Cobardía

Hay una caída que se alía con la oscuridad

Y traspasa el día

Hasta que desaparece o se esconde

Esparando el momento de volver a citarnos

En la plaza        En el coche    o   en la Cama                

 

DESEO AMOR YO QUÉ COÑO SÉ DE ELLO

El deseo se hizo carne y habitó entre nosotros

Se alió con el tiempo
Y alimentó en nosotros todos los otros deseos
Deseamos que Amor exista y existe el amor
Después teorizamos      deducimos             inferimos             derivamos

Y lo encerramos en los límites no de nuestro deseo
Sino de nuestros hábitos y convenciones
De nuestros miedos y temores
Deseamos que Amor exista
y luego creemos descubrirlo en unos ojos
en unos labios
o en las palabras

Nos inventamos el juego y liberamos el deseo
Amor se aburre de nuestras mezquindades y se evapora
En unos ojos
en unos labios
o en las mismas palabras

Decidimos entonces que Amor no existe porque así lo deseamos
Después teorizamos       deducimos           inferimos           y derivamos

El Deseo cansado de ser carne y piel y alma y espíritu
Agotado por el esfuerzo de ser placer y sentimiento al mismo tiempo
Se alía con el tiempo             con todas las pasiones y todas las negaciones

Y deja de habitar entre nosotros

Y nos deja su eco           el simulacro           el espejo
el furor posesivo de un lamento

EN VOZ ALTA

Entro sin permiso en el trágico interior de un verso
Desconozco la mano que trazó estos signos
Entro sin permiso en el drama que escenifica cada rima
Desconozco el rostro que les dio vida
Leo en voz alta para multiplicar el silencio que nos rodea
Leo en voz alta para fragmentar el ruido que nos abisma
Leo en voz alta
El Jardín botánico de José Ángel Valente


“Los muslos de la mujer eran largos y húmedos. El fino vello brillaba dorado al sol. Interminable profundidad sin fondo de la piel. Cuando reía, parecía su risa estremecerle el sexo y desatar bandadas por el aire de indeclinables pájaros. Brotaba allí, me dije, como otras tantas cosas de la naturaleza.”

EL ORIGEN DEL MUNDO

Gustave Courbert. Oleo sobre lienzo, 46 x 55 cm. Museo D'Orsay, Paris, Francia.

TIEMPO DENSO


La noche se desploma brutal sobre mi sexo


el aire es olor y sabor de tu piel ausente


mi deseo grita una blasfemia


contra todo momento que no es tiempo denso


Hablo a tu boca que no habla con el lenguaje


que inventa el roce de mis dedos con tu sexo


El aire es olor y sabor a tiempo denso

SABE MEJOR

El último cigarrillo del día sabe mejor si lo fumo a tu lado
El humo asciende lento como mi deseo
que no me abandona salvo por las intermitencias de mi sexo

By Luigi Cesare (una imagen, un recuerdo, en el lugar de tu presencia)

http://www.goear.com/listen/61e907e/Downtown-Train-Tom-Waits