ANTIMANUAL DE FILOSOFÍA Michel Onfray

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Aforema 2230 Revisited

Pensar una vida o trazar una ruta

No vivimos del mismo modo el acto de pensar una vida y el de trazar una ruta. Un punto de partida –definido, ubicado- y una meta constituyen el ingrediente de cualquier trayecto. Sin embargo, una vida parte de un haz de contingencias y, con respecto a su final –no a su finalidad-, nos debatimos entre el absurdo y la incertidumbre. He aquí la diferencia: en la ruta, la contingencia puede alterar el itinerario; en la vida, marca su inicio. Para diseñar una ruta se conjugan razones, motivos, lugares e inquietudes. Intentar diseñar una vida significa entrar en el juego de la impostura: no existen cartografías de la existencia humana. La ruta puede ser sinuosa, escarpada, recta, llana o abrupta. La vida es laberíntica, confusa y complicada. Quizás ambas coinciden en ser el fruto de un acto libre. La primera es el fruto de una decisión. La segunda constituye un ejemplo del modo arendtiano de entender la libertad: el acontecimiento de introducir algo nuevo en el mundo. Así pues, es un deber moral continuar trazando rutas en connivencia con la vida en este devenir incesante de necesidades y contingencias en los que se forjan los intentos de despistar al absurdo: el amor, la amistad, la verdad o la lealtad.

Tiempo y Gilipollez. Revisited 0854

Debo ser muy gilipollas por entusiasmarme con todas aquellas cosas que realmente me entusiasman, y además prolongar el entusiasmo, alargarlo, tirar de él para que no se agote, para que se mantenga vivo en las horas muertas de cada día, en esas horas quemadas con sabor a ceniza.

Debo ser muy gilipollas por entusiasmarme con aquellos gestos que realmente me entusiasman, y además pretender saturar mi cuerpo y mi alma con ese entusiasmo, recrearlo incesantemente y proyectarlo en palabras que caen sobre el papel o sobre la pantalla para ordenarlas siguiendo los preceptos que mi sintaxis les impone. Una sintaxis, todo hay que decirlo, impregnada de una semántica tan lógica como afectiva, tan real como ficticia, tan  falsa como auténtica, porque mis palabras son y no son máscaras, son y no son disfraces, son latidos de mi corazón transformados en signos, en huellas condenadas a la extinción, en absurdos para los cuales no hay hermenéutica posible. Mis palabras son y no son ejercicios de retórica, ni de erística, ni siquiera el libre juego espontáneo de un lenguaje autorreferencial que sólo pretende vivir alegremente una especie de narcisismo inocente. Mis palabras siempre son excesos prescindibles, la expresión de ese algo que me habita y me excede como una flecha que no puedo dejar de lanzar porque ya no soporta la tensión del arco que la atrapa.

Debo ser muy gilipollas, o más bien, un gilipollas entusiasmado: sé que hay una duda metafísica, una duda, como se dice ahora, estructural, que actúa como riguroso vigilante de mis “caídas” en la banalidad del comentario inoportuno o en la inconsistencia del acto que no puede aclarar sus razones.  

Hay esperanza en cualquiera de las formas que adopta el entusiasmo: una meretriz que cobra un alto precio por sus servicios. Hay ingenuidad, comprensible durante la adolescencia y la juventud pero censurable cuando el espejo devuelve la imagen de un rostro roturado por el paso del tiempo. Hay absurdo, intolerable pero insuperable desde que nos abandonaron los dioses.

¿Quién se entusiasma en mí? ¿Cuál de las formas que me habitan incurre en ese error de cálculo? El tiempo es un viejo blues cuya principal ocupación es oxidar las palabras y los sueños que forjaron nuestras ilusiones. Es laborioso, insistente, pertinaz e insobornable. Es taimado, pues, en ocasiones, nos hace creer que es nuestro aliado, e incluso nuestro cómplice. Creemos que podemos definirlo, medirlo y someterlo. Pero cuando muestra su verdadero rostro, ya es demasiado tarde para enmendar el error. En el momento en que, entusiasmados, comenzamos a celebrar nuestra victoria sobre el tiempo, nos damos cuenta de que nos ha consumido, de que nos ha roído el cuerpo y el alma. De que ha mostrado el absurdo de las grandes palabras que forjaron nuestros sueños: Esperanza, Amor, Lealtad, Verdad…Y nos damos cuenta de que hemos sido complices de nuestra propia destrucción. 

Aforema 2259 AMISTAD

Las palabras y las cosas, el lenguaje y los hechos, vocales, consonantes, y más palabras, frases, discursos, libros, bibliotecas, y más allá, o más acá, permanece indiferente el mundo, el universo hecho de tantos fragmentos, de trozos de tiempo quemado, de piedras, de calles, de cuerpos, de sueños, de ideas y pensamientos. Y más allá ese otro orbe, el mundo de los otros, de todos y cada uno de los otros que no son ni tú, amigo mío, ni yo. Y más acá, pero siempre cerca, estamos, tú, amigo mío, mi amigo, y yo, siempre transitando los laberintos de nuestra frágil identidad, reconstruyendo cada día una existencia endeble con fragmentos de sueños que se evaporan al contacto con la realidad, recreando una vida que comienza ya a ser más de renuncias que de conquistas. Y entre lo hallado y lo incierto, amigo mío, nuestra amistad, la mirada amable al anticipar un descalabro, el gesto que capta una disonancia en el devenir de los afectos, una copa improvisada a ritmo de Jazz, de Blues, de Soul, o la libertad de abrir el alma y evitar su caída en los momentos de desconcierto. Amigo mío, mi amigo, desde aquellas experiencias ubicadas en las aristas de nuestras vidas, un sonido se eleva, etéreo hacia el cielo. Nos reconocemos en el espacio diagramado por una voz, una sonrisa o un abrazo. Esos instantes densos en los que la eternidad penetra el presente para evitar someternos a la tiranía del tiempo. Las mil y una variaciones en la melodía, las rupturas, las suturas, los cambios, las improvisaciones, los meandros que describen nuestras vidas no pueden cancelar el valor de nuestro mutuo aprecio, respeto, cariño y devoción.