Aforema 0821 La voz

 

 

 

 

 

Suena el teléfono. Estoy despierto. ¿Diga? Una voz amable me responde:

Buenos días, soy la parte de soledad que te toca, la lechuza que te habita. Soy lo que queda de esos sueños que no son más que humo en la imaginación. El sueño del amor, de la amistad, de la felicidad, de la vida. Soy el negativo de una foto en la que ya no apareces tú. Soy tu futuro, el crepitar de una llama que un día se apagará. No contesto, las palabras se me pegan al paladar y no encuentran el camino hacia el exterior. 

La voz amable me dice antes de colgar: no me busques, solo soy la parte de soledad que te toca, la lechuza que te habita…

 Esta mañana de primavera es como una fría noche de invierno. Ni la escritura ni la lectura borran los límites que marca el silencio. Esta mañana no pasará nada salvo el tiempo. No se producirá la cita esperada de tu soledad con mi desierto. Esta mañana no nos acariciaremos con palabras ni la piel se rebelará contra la tiranía que impone el tiempo. Solo la memoria, como un gran espejo, me devolverá la mirada, el abrazo, el beso, la dicha de un instante que vuela como un sueño. Busco tus manos, vuelan en la nube de los recuerdos mientras quiero pensar que buscas las mías, frías, en esta mañana de primavera que parece una noche de invierno, frías como la cerveza que no tomamos, como las caricias que se pierden por la distancia en la que nos instalamos cuando confundimos lo importante con lo urgente, el presente con el pasado, la piel con las palabras que nombran el deseo. 

Buenos días, soy tu espejo...

 

 

 

 

Aforema revisitado 2445 Resistencias

 Aforema revisitado (AUNQUE aliñado) 2445   Resistencias

"Si quieres que algo se muera, déjalo quieto" (Jorge Drexler)  

    Hay renuncias que matan y hay otras que al final mueren. La renuncia no implica la resignación, como la desesperanza no se identifica con la desesperación. Una renuncia sin resignación siempre abre una puerta a lo incierto. La desesperanza se proyecta en expectativa, pues un ser desesperado no puede crear nada más allá de los infinitos movimientos de una autocompasión complaciente. Y la autocompasión no es sino desesperación resignada.  

De nuevo Drexler: SILENCIO. 

 

 

 

 

Aforema 1612 Samarkanda Revisited

Aforema 1612   Samarkanda Revisited

 Un poema es una grieta abierta en el corazón del lenguaje. Un sentimiento es un accidente de la materia, una dislocación que desestructura la carne. Agrietarse en las palabras y herirse en el alma es el espacio habitado por el poeta, escuchar la llamada del azar y no rendirse a la tiranía de lo necesario es una de las virtudes de la poesía. Amor, dolor, vida -o un beso envuelto con delicadeza en el ritmo que imponen tus versos.

El jazz y la poesía, dos referentes de esa extraña paradoja de la materia llamada vida. El jazz, epítome del ritmo -en ocasiones frenético, en ocasiones pausado, de nuestra cotidianeidad-, el jazz, palabra en laberíntico movimiento hacia un horizonte siempre incierto. La poesía, ritmo del verbo y el sustantivo, swing de adjetivos y pronombres que marcan la distancia entre la inercia de las cosas y la humana necesidad de otorgarles un sentido. 

 

La palabra poética no es el resultado de un sutil razonamiento ni la conclusión de algún silogismo aristotélico. La palabra poética es el signo de una ausencia, del temor y del temblor que nos provoca el vacío. La palabra poética, en su singularidad lineal, refleja la universalidad del sentimiento, del dolor o de la pena. La palabra es el resultado de la constante inquietud instalada en nuestras muchas o pocas certezas, aquella que nos hizo ser expulsados del Paraíso y que jamás nos permitirá volver a él.